Es waren 4,9 Kilometer zum nächsten Verpflegungsstand. Aber die führten fast nur die Bundesstraße B2 entlang. 

Die Strecke war so trist wie meine Situation.

Erst die Blase und nun die alte Verletzung, die ja so alt noch gar nicht war. 13 Tage...

Im Grunde war es ein Wunder, daß die Verletzung erst so spät aufbrach. Fast 100 Kilometer hatte der Fuß gehalten.

Wie lange hätte er gehalten, wenn ich wie 2017 nicht so viel hätte wandern müssen? Das lockere Laufen ging über den Mittelfuß. Gehen aber primär über den Vorfuß, belastete mit jedem Schritt die Stelle der Verletzung.

Und warum mir die Kraft zum Laufen fehlte, war nach den schlimmen Vorwochen keine offene Frage mehr.

Noch rund 60 Kilometer bis ins Ziel. Ausgehend vom aktuellen Tempo würde das elf bis zwölf Stunden dauern.

So eine Prognose gab es schon über eine Stunde zuvor. Es war, als trat ich auf der Stelle.

Wir erreichten nun die Stelle, an der Romy mich verlassen würde.

Mir würde ihre Begleitung fehlen, zumal ich nun meinen Rucksack wieder selbst trägen mußte.

Vielleicht war es aber auch die Chance, mit Musik in einen Trance-Lauf zu kommen und damit durch die Nacht meine Schmerzen zu ignorieren oder was auch immer.

Wir packten die Sachen um, ich zog meine Nachtausrüstung (Stirnlampe und Warnweste) an und es hieß Abschied nehmen.

Mein Optimismus endete mit dem ersten Schritt alleine. Das lag aber nicht an Romy, es lag an dieser noch relativ kurzen Steigung, die aber steiler war als alle Steigungen der letzten Stunden.

Mehr Steigung, mehr Druck auf dem Vorfuß, noch mehr Schmerzen. Ich wäre da fast nicht rauf gekommen.

56 Minuten für 4,9 Kilometer. 11:25 Min/Km. Und noch 57,8 Kilometer bis ins Ziel.

Verfluchter Mist. Aber es half ja alles nichts. 15 Stunden bis zum Zielschluß. Da reichten auch 15:30 Min/Km.

Weiter ging es. Irgendwie mußte ich es ins Ziel schaffen. Es würde nun acht Stunden dunkel sein und ich würde mich durch weitgehend unbewohntes Gebiet schlagen müssen. Und immer hoffen, alle Pfeile zu finden. Im dunkeln, mit der Stirnlampe.

Noch eine kleine Steigung. Es war mehr ein Stolpern als ein Humpeln, aber ich kam hoch.

Steigungen würde es in der nächsten Zeit mehrere geben. Ich kannte ja die Strecke. Im Vorjahr war Romy oft voraus gefahren, weil sie bergab nicht so viel bremsen sollte. Das mußte ich nun alles rauf.

Wie genau das funktionieren sollte, wußte ich auch nicht.

Ich hatte auf Musik gehofft, aber die half nicht. Auch hatte auf Kühle gehofft, aber die half auch nicht. Auf Laufen hoffen war illusorisch und sicher war, daß die Schmerzen im Fuß nicht weniger werden würden.

Was also tat ich hier? Für was tat ich das hier?

Als ich die Bundesstraße B5 erreichte, fuhr gerade der Bus 49 vorbei mit dem Ziel U/S Zoologischer Garten.

Ich überquerte die Straße, schaute noch einmal zurück, wurde dann von einem der Streckenposten angesprochen, ob ich aufhören wollte.

Aufhören?? Quatsch. Ich doch nicht.

Noch 55 Kilometer und 14:29 Stunden Zeit. So langsam konnte ich gar nicht werden. Zudem würde es am Ende sicher wieder etwas besser werden, ehe ich dann über die Laufbahn die letzten 300 Meter ins Ziel laufen würde.

55 Kilometer... also weit mehr als ein Marathon. Meist durch die Nacht.

14:29 Stunden. Etwas weniger als bis hierher. In der Zeit lief ich dreieinhalb Marathons. Von denen so manch einer schon sehr lang war.

66.000 Schritte noch. Davon 33.000 auf dem kaputten Fuß.

33.000 Male auf dem rechten Fuß treten. 55 Kilometer. Über 14 Stunden lang...

Ich war stehen geblieben. Null Schritte.

Wenn das eventuell gerade noch Machbare aber sowas von am Sinnvollen vorbei zieht.

Bei 15:33:59 Stunden schaltete ich meine Uhr ab.

Es was aus. Aufgabe. DNF.

Uhr aus, Licht aus, Musik aus. Wäre schön, wenn ich auch den Kopf hätte ausschalten können.

Was für ein Desaster. Da war ich 106,57 Kilometer gelaufen, hatte mich stundenlang über diese Strecke gequält und nun war alles aus, vorbei und völig umsonst.

Die freundlichen Hinweise meiner ehemaligen Mitläufer, daß ich in die falsche Richtung lief, halfen mir auch nicht.

Da war ich also zurück an der Bushaltestelle. Der Bus fuhr alle 15 Minuten. Ich wäre also bald weg hier. 

97,38 Kilometer stimmten natürlich nicht. Der Ultratrac-Modus war mehr als ungenau. Wobei er ein paar Kilometer "aufgeholt" hatte. Es waren auch schon mal 12 Kilometer Rückstand, hier ja "nur" noch 9,19 Kilometer.

DNF. Das nicht faßbare.

Beim Médoc-Marathon 2014 mußte ich raus, weil ich schwer krank war, den Sundsvall-Ultratrail (3. Juni 2018) mußte ich wegen zu schwerer Berg-Kletter-Passagen aufgeben und den 24. Stunden Burginsellauf (16./17. Juni 2018) konnte ich wegen diverser Probleme nicht wie geplant durchlaufen.

Und jetzt das. Mein drittes echtes DNF (beim 24. Stunden-Lauf zählt ja jeder Kilometer), aber gefühlt die dritte Pleite binnen 10 Wochen.

Weder meiner Startnummer hatte ich Ehre gemacht...

.. noch dem Zeitchip, der in dieser Nacht nichts mehr messen würden.

Der Streckenposten meinte noch, ich dürfte nicht einfach aussteigen, sondern müßte mich zunächst beim nächsten Verpflegungsstand abmelden (das wäre auch ein Grund für eine Disqualifikation... haha... sehr komisch). Aber lief doch nicht vier Kilometer in den Wald rein, um dann wieder vier Kilometer zurück zu laufen. In der Zeit wäre ich auch beim Ziel, wo ich eh hin mußte.

Mein Bus kam ja schon.

Mist. In Berlin war gerade die Leichtathletik-WM. Und da kamen nun all die Leute aus dem Olympiastadion.

Hmmm... umfallen könnte ich nicht, wenn ich mich da rein gequetscht hätte.

Ich nahm die Bahn danach. Die war leerer. Und einen Sitzplatz bekam ich auch.

Wieder zurück am Start. Hier wollte ich hin. Aber nicht so schnell. Und laufend.

Nach dem langen Sitzen in Bus und Bahn und dem Stehen an der Haltestelle konnte ich gar nicht mehr gehen. Ich wankte und schwankte durch die Gegend, mußte mich ständig irgendwo festhalten, um nicht umzukippen.

Hier hätte ich auf die Laufbahn einbiegen und die finalen 300 Meter starten sollen. Aber das war nichts.

Wow... ab meiner Aufgabe dauerte es 1:42 Stunden hier ans Ziel zu kommen. Das hatte ich mir einfach vorgestellt. Dabei war ich noch an einer Hauptstraße mit direkter Bus-Anbindung ins Stadtzentrum ausgestiegen. Wie lange es wohl von irgendwo aus dem Wald gedauert hätte...

Als ich 2017 ins Ziel lief, kam man sofort auf mich zu und erzählte mir, welcher beiden Kontrollpunkte ich verpaßt hatte. Und mein Finisher-Shirt bekam ich erst im zweiten Anlauf nach drei Stunden.

Dieses Mal kam ich von der falschen Seite und meldete mich ab. Ohne irgendetwas zu kontrollieren, gratulierte man mir und reichte mir ein Shirt.

Natürlich nahm ich es nicht an.  

Die Medaillen und Urkunden gab es erst am Sonntag bei der Siegerehrung.

Aber auch eine Medaille hätte ich nicht angenommen. 

Weiter ging es. Ich holte mir meinen ersten Beutel ab (der zweite und dritte Beutel kam erst Sonntag früh zurück).

Dann quälte ich mich in den ersten Stock...

... und holte meinen Ziel-Beutel ab. Da waren vor allem die Schlüssel für die Unterkunft drin. Also wichtig.

Und während ich mich kaputt und geschlagen auf den Weg machte, liefen auf der Bahn hinter mir die jubelnden Finisher ein.

18 Minuten für die 650 Meter vom Sportpark zur Unterkunft. 27:42 Min/Km. Ich war echt fertig.

Die Anstrengung, die Kosten, der Kampf um den nötigen Urlaubstag, 106,57 Kilometer gelaufen... alles umsonst.

Das war die zweitlängste je von mir gelaufene Distanz. Und sie zählte gar nichts.

Kaputte Füße. Rechts noch schlimmer als links. Was für eine Pleite.

Ich informierte noch meine zu Hause auf Nachricht hoffenden Leute, schaltete das Handy aus und ging schlafen.

Jedenfalls versuchte ich es. Meine Unterkunft lag nahe genug am Sportpark, daß ich die ganze Nacht die Finisher feiern hören konnte.

Ja... sehr witzig...

Sonntag, 12. August 2018

Zum Abschluß gab es dann noch etwas Slapstick.

Am Tag nach der Pleite wäre ich am liebsten gar nicht aufgestanden, aber ich mußte noch meine beiden fehlenden Beutel zurückholen.

Also quälte ich mich aus dem Bett, den kaputten Fuß in den Schuh, mich dann in die Bahn und ab ging es zum Hotel H2, wo es vor lauten glücklichen Finishern und Finisher-Shirt-Trägern nur so wimmelte.

Da gab es aber nur die dritten Beutel. Die zweiten Beutel wären am Sportplatz beim Ziel abzuholen.

Also mit Beutel ins Taxi und ab zum Sportpark. Von hier aus war es dann ja nicht mehr weit zur Unterkunft.

Das Ziel war schon halb abgebaut...

... und auch sonst war hier nicht mehr viel los.

Vor allem aber gab es keine Beutel. Die wäre doch im Hotel H2. Tja... das hatte ich auch mal gedacht...

Aber das wäre doch egal, ich müsse ja ohnehin zum Hotel wegen der Siegerehrung. Nein, mußte ich eben nicht. Das war ja das Problem. Ich wollte hier gleich um die Ecke ins Bett, ohne sechs Kilometer Umweg übers Hotel.

Es begann dann eine wilde Diskussion, ob der Shuttle-Bus eigentlich noch führe und wenn ja, wie viele Plätze der hätte. Ich sah mich schon den ganzen Tag hier wartend verbringen und humpelte lieber zur Bahn.

Also wieder zurück zum Hotel. Zweiter Versuch.

Hier waren es Dank der bald startenden (bzw. die für die Staffeln bereits beendeten) Siegerehrung nur noch mehr glückliche Finisher geworden. Jetzt auch teilweise schon mit Medaille.

Mir ging es immer schlechter.

Immerhin gab es hier nun doch auch meinen zweiten Beutel.

Endlich hatte ich alle meine Beutel wieder. Jetzt nur ganz schnell weg vom Ort meiner größten Pleite.

Die Rückholaktion dauerte insgesamt 2:20 Stunden.